LAB DANZA CUE

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Textos de: Ernesto Ortiz, Isidro Luna y Michael Ondaatje

Prólogo

Narradora: 

Primero fuimos tres, solo tres. Y creímos haber vencido la muerte. Pero ella siempre es más astuta. Y , para volver, trajo con ella a tres fantasmas más.

Entonces, sin más opciones, les dijimos: “aquí está nuestra mesa, y esta es mi cama” porque, a través del miedo que nos carcomía, pudimos ver que ellos estaban aún más asustados.

Y que en sus corazones, cargaban penas y dolores tan azules como los nuestros.

Así que todos le dimos la vuelta al reloj de arena, bebimos de nuestras botellas, y escogimos tres dolores que nos dieron una ruta.  En esa ruta, volvimos a dibujar los límites de nuestros países… y nos enteramos que nosotros éramos los países, no las fronteras dibujadas en los mapas.

Cada noche se arrancaba el corazón, pero por la mañana ya le había vuelto a crecer. 

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Acto 1.- 

Narradora:

Pienso como mi padre y hablo en la lengua de mi madre. Hablar de ella, hablar con ella, decir y dejar que se diga a través de nosotros, desde ese remoto pasado en el que se inició, desprendiéndose perezosamente del latín, formándose capa tras capa geológica, con sus cataclismos y sus derivas imprevisibles.  Que me arrastre suavemente, hasta desembocar en mares desconocidos, en parajes agrestes, mirando plácidos paisajes en días aciagos.

Masco oraciones, devoro párrafos, mordisqueo las hojas ácidas del último libro de moda, todavía con olor a tinta, con sabor a azufre. Y dentro de mí, se apresuran a juntarse, a rehacerse, en su inquietud por hablar, aunque intente callarlas, someterlas, hundirlas en un silencio profundo.

Cada noche se arrancaba el corazón, pero por la mañana ya le había vuelto a crecer. 

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Acto 2.-

Narradora:

Cuando hablaba ocurría que sus palabras más fascinantes, tras haber vibrado en el aire, se materializaban en flores o en piedras preciosas tornasoladas que caían como una fina lluvia en el diván de ópalo.  Y todo el mundo quedaba sumido en el embeleso como el fumador de opio, como el fumador de hachís. Y pronto todo el mundo dormía, salvo Equidnos, todo el mundo, salvo la doncella que devoraba con los ojos al narrador.

Nosotros somos los verdaderos países, no las fronteras dibujadas en los mapas…

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Acto 3.-

Narradora:

Ella penetra en el desierto. Vestida de blanco, avanza por las dunas que cambian de forma con el viento.  Ha señalado en el mapa donde están los oasis. Los evitará a toda costa. ¿Hará un largo viaje hacia el fin del desierto?

Sol, sequedad, sed. Sol, sequedad, sed.  Se tropieza con su soledad. La tela blanca de su largo vestido, ondea como si estuviera pidiendo una tregua.  Se imagina volar con unas alas bermellón y posarse sobre un algarrobo moribundo.  Se imagina terminar  con un vuelo rápido y luego descender y hundirse en la arena…

Y hundirse en la arena. Y hundirse en la arena.

Acto 3.-

Narradora:

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Hoy somos más que tres.  Pero en ello se nos ha ido el tiempo: en contarnos uno a uno, en volvernos a contar y perder de nuevo la cuenta.  En ello, también, entendimos que ya todas las palabras dejaron de funcionar. No hay ninguna, ni tampoco hay ninguna combinación de ellas, que permita decir el torbellino de cosas que arrastra la ya débil cordura en la que terminamos de instalarnos.

Y sin embargo, es imposible dejar de intentarlo. De hablar, de escribir, de contar.

Porque el corazón es un órgano de fuego.

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